A Mónica na Cidade

mas mesmo assim, há momentos menos bons!

Esta semana do caneco merecia, clamava, por uma sexta feira. Porra! ps. miuda, não vás arranjar as unhas, não!

E agora, amigos (pra' lá de feios, mas vá), como é a nossa vida, uhm? 

E há tantas maneiras de um coração se quebrar. Não é apenas a desilusão amorosa. Independentemente do "como" ou "porquê", cicatrizar é uma porra. True story.

Villa in the hills of Camaruche Gustavia, St. Barts via  Wolf Worster Associates

Não vi os Emmys... Isso já foram tempos. Além da gripe, o sono é algo que valorizo muito mais do que qualquer outra coisa. Aprendi aquele mantra do "se não gostar de mim..." Nem sequer o Red Carpet. Tentei ler uma páginas de um livro que teima em não acabar mas sucumbi que foi uma loucura. Não obstante já fiz uma ronda pelos modelitos e ainda não encontrei o "loved one". Vou indagar mais, evidentemente (ou não, porque tenho uma Máxima para ler), mas para já fica a minha incompreensão pelo fascinio que o vestido Zuhair Murad da Sofia Vergara exerce sobre os demais. A moça é voluptuosa, de facto e clap clap   para as suas curvas. Não vejo é necessidade para continuadamente paracer que mais um golo de champanhe e não são as cuecas que caem, é o vestido que rebenta cá com uma pinta. Depois, o brilho do tecido, o corte no peito, as alças, aquele triangulo, é tudo muito exótico mas também... muito pouco classy a bem da verdade. A sério, tem tudo par

O amor deles é apenas e só uma sombra quando não há uma palavra de orgulho ou elogio, nem que seja um Oscar de La Renta vintage num corpo de miuda de 25 anos.  A indiferença diz tudo.

É verdadeiramente gerador de urticaria emocional chegar a casa, até bem disposta e tal, e perceber que se calhar vivo numa residência académica ou montaram o cabrão de um bar universitário mesmo à porta do prédio, tamanha é a profusão de uma espécie de cruzamento de empregados de mesa com Batman, orgulhosamente envergando os seus trajes sob este calor, capa numa mão e cerveja noutra.  Tão estúpidos, benzadeus . Mas com todo direito de praticarem a estupidez e a boçalidade derivada* da anuência das faculdades, dos limites intelectuais destes jovens, pais e professores, chateia, vá, aborrece, que venham marrar com a minha pessoa, até altas horas, e com efeitos sonoros elevados, no reduto da minha tranquilidade: casa.  Vão para o seu habitat, ide, ide. É que euzinha usei um traje, altamente adulterado dado o tamanho da saia (outros tempos!) por duas ocasiões, e num dos raros momentos em que na vida adulta acedi a fretes familiares de bom grado mas em total desacordo. Mes

                                                         Coach Madison leather lindsey satchel

Só de pensar no meu dia de amanhã, e fico em transe. Doem-me as costas, fico com pânico só pensar que eventualmente terei de ir dormir. É que tenho tanto mas tanto para fazer que realisticamente sei que não vou conseguir.  Mais a freguesia que me vai aparecer à porta a pedir coisas, das mais sérias e prioritárias às mais ... GET THE FUCK ! E já estou podre hoje, a responder emails para adiantar "expediente". Nem quero pensar.  Senhores, isto não está nada fácil, tenho a moleirinha em processo de "tenho medo"

Se não consegui ler, nem à primeira nem à segunda nem à terceira (e depois desisti) os Pilares da Terra (nem a série!), se o Preço do Dinheiro não está a ser assim "aquela" coisa, o volume I da trilogia O Século - A Queda dos Gigantes foi "papadinho" num instante apesar das suas 928 páginas (que dificulta a logística da leitura nos transportes públicos e a mobilidade da coisa). Confesso que gosto muito de livros históricos (menos Idade Média, está visto!) e que atravessam largos períodos de tempo e o Ken Follett fá-lo magistralmente na Queda dos Gigantes. As personagens articulam-se com coerência no contexto social, geográfico e circunstancial em que vão "passeando" diante dos nossos olhos. Hoje saiu, por fim, o segundo livro: O Inverno do Mundo. A vida das cinco famílias que protagonizam a trilogia é continuada pela segunda geração enquadrada pela emergência do Terceiro Reich, a Guerra Civil de Espanha, a II Guerra Mundial, o nazismo e o Holoca

Sonhar ainda não paga TSU Branca ou preta? Uhm?! Come to mama

ACQUA MANOR Brava Beach, Punta del Este, Uruguay

Não sou fã dos sapatos do senhor ... horror, heregem eu sei. Mas é assim Mas acho esta frase, retirada do site das Havaianas, 5 estrelas. Talvez porque adoreeeeeeeeeeee flip-flops.

Simple things RULE (ou como o supermercado americano Liberty me levaria, na boa, de arca frigorifica ambulante a uma autocaravana). São os meus all-time favourites , até porque me lembram a infância. E a pessoa mais importante da minha vida, que mos trazia da Base das Lajes. Associo estes chocolates a regresso, a um cheiro, a colo.  Aquele supermercado na Praça de Espanha... Como sofro !

Minha boa gente, à tarde de Domingo tem este aspecto. Ó deuses!

Cada uma das pessoas que se juntou hoje às manifestações terá razões pessoais mais ou menos acentuadas, mais ou menos dramáticas, mais ou menos sensatas, mais ou menos equilibradas. Globalmente, há uma preocupação comum: "e amanhã?" Para alguns, o amanhã, e a severidade, dos efeitos, já começou a sentir-se ontem. Para outros, tal ainda não se perspectiva, mas o receio grassa e amigos, familiares, conhecidos já penam. Para outros, há uma carga ideológica forte na sua opção de manifestar-se. Até porque não votou neste governo logo  mais fortemente rejeitam estas medidas.   Bom, há "n" contextos. O "eu e as suas circunstâncias" como diria Gasset. Aceito que houve um momento em que as coisas tinham que parar e mudar radicalmente. Compreendi que as primeiras reformas tivessem que ser implementadas (aumento dos escalões de IRS, aumento de IVA). Não as vi como as melhores medidas, não consegui ver qual o propósito a médio-longo prazo mas entendi

Recomendaram-me ir à C&A ver roupa para a boda. Consta que é uma boa opção para básicos em tamanhos grandes. Sim, o autor da recomendação ainda vive. Sim, claramente nunca vestiu nada acima do 36. Surpresas? Bloody hell! Mas vou equacionar. Factos são factos. 2 garrafas de vodka depois lá entrarei, se for necessário.

Aos olhos de outrém pode ser Lisboa! Este blog, {this is glamarous}, é de um bom gosto de suspiros e almofadas (expressão que inventei agora a pensar em coisas que são deliciosas), e a autora da série Take Me Away é uma canadiana que se perdeu pela luz de Olissipo. http://www.thisisglamorous.com/2012/08/take-me-away-33-lisbon-portugal.html Admirem.

Quando esta bela merda começar, o povo serena. Tudo agarrado ao LCD domingo á noite em em frenética discussão sobre o minuto a minuto no Facebook. Manifs ? Só se for na Venda do Pinheiro ou no raio que os parta onde gravam estes acidentes neurológicos

Ouço continuamente que tenho que gostar mais de mim. Pois é, isso é muito bonito, ficam todos muito bem na fotografia ao dizê-lo, mais aliviados porque fizeram uma boa acção mas not gonna happen . Shit happens.  Ninguém tem culpa portanto cada um na sua, só não tentem sequer ousar pensar que me percebem. Não fazem puta ideia. E ainda bem. Sim, de facto não sou propriamente a minha fã numero 1.  Não quer dizer que não tenha manifestações de self-love à minha maneira. E o facto de há muito ano andar-me a besuntar com cremes, é uma delas.  É verdade. Ainda era adolescente e já usava os 3 Passos da Clinique, ainda não trabalhava e já usava hidratantes ou de farmácia ou de cosmética selectiva. E com maquilhagem, apesar de durante muito tempo se resumir a base, pó bronze e máscara, sempre tive muito cuidado. Desde os 18 anos que não uso shampoo de supermercado.  Hoje em dia, tenho pilhas de produtos a inundar a casa de banho e a mesa de cabeceira. É uma delicia. Uso

Madrugar para fazer exames médicos. Madrugar já é mau. A uma sexta feira, péssimo porque a pilha de coisas na secretária não são proactivas para se fazerem sozinhas. Prognóstico: litradas de sangue vão sair. Não sou pessoa de ter medo de agulhas, que seria! Nem me faz confusão tirar sangue. Mas 3 horas nisto é assim um pedacinho de mais. Espeta agulha (nota: as minhas veias são umas cabras e só aparecem 10 minutos depois de serem picadas), tira, pára, bebe mistela hiper cheia de açúcar, espera, volta a espetar a agulha, tira, pára, esperar deitada, reiniciar, tira mais uma garrafa de 0,33cl, pára, faz o pino, voltamos a tirar, and so on . Ao fim das tais 3 horas, com sorte, hão-de me deixar ir. Para agravar o prognóstico, tudo isto se passa em jejum.  E aqui sim, fico puta da vida. Porque posso ter nascido para sofrer mas não foi para fazer Ramadão. Muito respeito pela coisa e tal, mas sou incompativel com a fome. Adorava que assim não fora. Teria uma existência, por

Até há poucos anos (nem assim até há muito tempo mas ao que parece que foi uma eternidade, uma outra galáxia temporal), o meu hobby eram compras. A-D-O-R-A-V-A. Dava-me imenso prazer. Era um escape, um passatempo, uma forma de libertar energias, de estar sozinha horas sem me chatear. Era um vicio que elevei a forma de arte. Tinha olho para a coisa.  De repente, passou a ter menos piada. Passou a ser algo que fazia mais espaçadamente, que me gerava frustração e que, lá pelo meio, ocasionalmente me deixava bem disposta quando acertava no contexto vencedor: time-opportunnity-budget-fab! Depois veio a fase "não me apetece".  Cheguei, por fim, à etapa em que COMPRAS me gera medo. É o efeito regresso às aulas que baixa em mim se eu alguma vez tivesse sido um miúda tótó agarrada às saias da mãe a fazer birras. Entrar numa Zara cria-me tamanha crise de ansiedade, um aperto no peito que mais depressa acedo ir ao dentista.  Ir às compras faz-me chorar. True sto

Por onde começar? É que uma pessoa tem começar a escrever Post-its e colá-los na cabeça, nas mãos, nos braços a ver se evita desgraças.  Manhãs: evitar os mesmos trajectos. Please.. . Já não se aguenta. Dia sim, dia não, quando lhes apetece ou levantar-se mais cedo ou ir de facto trabalhar, lá tenho que gramar com o Carlos Moedas e seus "piquenos", no seu ar agitadinho, alegrote, de desenho animado frenético mas a quem nunca corre uma bica de suor, nunca está amarrotado, nunca terá uma ruga. A opção é o azeiteiro do Marco António (Costa) com o seu estilo-Rui-Santos-mas-num-dia-(muito) mau , todo ele lavadinho mas com ar desmazelado, mais para agente de futebol do que para Secretário de Estado da Solidariedade e da Segurança Social.  Eu mereço, não? Pois! Em seguida, deve ser porque fico atordoada, insisto em ser roubada e mal atendida, eternamente à espera e rodeada de franceses (que insistem em complicar um processo já de si complexo que é o "pedido" n

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