Avançar para o conteúdo principal

ser benfiquista...

é ter que aturar as CRETINICES do Sr Rui Oliveira "Estatiscas" & Costa em directo e não lhe saltar às trombas com toda a veemência.
Se há gajo faccioso, anti-benfiquista e insuportavelmente mal educado com aquele ar cínico e viperino é aquela figurinha do Trio d' Ataque.
Nós, de Glorioso ao peito, estamos habituados, sobretudo este ano, que damos por fim show de bola, aos mais variados impropérios: andor, cavalitas, regras de jogo especificas para o David Luís, árbitros que beneficiam, de TUDO! Somos a pior coisa á face da terra depois da AlQuaeda e das orcas assassinas aprisionadas em parques aquáticos.
Mas aguentamos com soberba indiferença (leram bem, e reitero, soberba indiferença) porque independentemente de anos maus (mas mesmo mtº maus) sempre fomos Benfica. Logo, num ano em que se espalha magia, só orgulho e alegria explica o que é ser Benfica.
Mais triste que ser de outro clube que não o Glorioso, é ser-se de outro clube mas ser-se obcecado pelo SLB. A mim dá-me igual que exista o Sporting ou o Porto ou o Leixões ou o Nacional. Tem que haver outros clubes para se jogar, mas quero lá saber o que se passa na casa dos outros. E isto é mt recorrente lá para bandas de Alvalade. Fica-lhes mal mas é já uma tradição e não há estrutura mental colectiva para mudar a coisa. Deixá-los!
No topo da cereja destas más figuras, está o Sr Rui Oliveira & Costa que me dá vontade de bater na TV (o que me levaria certamente para o hospital pois o dono da TV bater-me-ia em seguida!) e baixar-lhe aquela crista de frango de aviário.
Não há pachorra para má educação do bicho! Irra

Comentários

S.L.B. disse…
Tens que ser mais tolerante com as outras espécies. Especialmente com aquelas em vias de extinção. O último exemplar do Homem do Neanderthal à face da Terra tem direito a existir.

P.S. - Não te esqueças que esta "figurinha" disse em directo que prefere dois segundos lugares a um primeiro e um terceiro. Quão mais estúpido se pode ser?!
3 de março de 2010 às 01:13
Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Doidinha para lhes pôr a mão

I nverno em Madrid,  C. J. Sansom   1940.  Madrid encontra-se em ruínas, a fome e a miséria imperam, e uma turba de espiões das grandes potências mundiais invade a cidade, enquanto Franco pondera juntar-se a Hitler na Segunda Guerra Mundial. É nesse mundo de incertezas que desembarca Harry Brett, um ex-soldado recrutado pelos serviços secretos britânicos. A sua missão é descobrir se os negócios obscuros de um antigo companheiro de escola, Sandy Forsyth, envolvem uma reserva de ouro que fortalecerá o governo de Franco.  Entretanto, Barbara Clare, antiga enfermeira da Cruz Vermelha e namorada de Sandy, também se propõe a uma missão secreta: encontrar o ex-amante, Bernier Piper, amigo de Harry e comunista voluntário das Brigadas Internacionais desaparecido nos campos sangrentos da Batalha do Jarama. Quatro vidas cruzadas num jogo perigoso de amor e morte, os segredos e subterfúgios da Espanha de Franco, um romance que nos fala sobre a dificuldade de fazer escolhas nu...
Enviar um comentário
Ler mais

Dos elásticos

Para onde vão as sentimentos que desaparecem? Para o mesmo sítio que as meias e os batons do cieiro e os isqueiros? Onde derivam elásticos de cabelo e tampas de tupperwares? Saberão os seus hóspedes como os apagam quando partem? Memória reset?  Paira sobre nós um céu falso com correntes de sentimentos que se perderam sem que alguém os tentasse raptar, para os quais não houve esforço de resgate, e esse peso esmaga-nos, castiga-nos. Nega-nos que sintamos.  Porque maltratamos os sentimentos que abandonamos. É uma punição em perpétua retroalimentação.  Por isso não percebemos, escapamos à ausência de matéria que nos faz falta.
Enviar um comentário
Ler mais

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.
1 comentário
Ler mais