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quem escreve estas coisas?

Está fechado num cubículo, agarrado a um PC sem interacção com pessoas, com uma conta activa em vários sites porno, rodeado de gatos e alimenta-se de pizzas e cereais, certo?

É MENTIRA, pá! É como todas as dietas em que me meti.

Experimentei e não funciona nada assim, por mais bonito que fique no postal. E mesmo soando utópico, uma pessoa chega lá e depois... trombas no chão. 

Ser magro. Ir à praia. E fazer filhos.  Acho que isso resulta. 






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Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.

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