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Quem nasce para lagartixa...

... nunca chega a jacaré! Lá diziam os chineses e é bem verdade.

Único dia do verão, da primavera, do ano, em que acedo a sair para um final de tarde, esplanada da moda, música, tudo muito urban chique, só gente bronzeada e abençoada pela beleza e esta é a vista possível.

Porra! Recuso-me a gastar um tusto que seja para esta merda de sunset, caguei para o prego no bolo do caco.

Porque não fui para casa? Não sou feita para esta vida.

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Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.

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