Avançar para o conteúdo principal

Grammys 2011 Red Carpet (A Desgraça)

Nem vou comentar a Lady Gaga (ouvi a actuação, parecia mesmo a Madonna, mas em versão FEIA que dói) nem o fatinho-primeira-comunhão do Justin Bieber. 


Passemos ao drama: 


Esta mulher, com ou sem botox, tem boa figura corporal mas anda sempre com uns vestidinhos que benza deus. Este pelo menos tem cor, não se confunde com a lividez natural da Nicole, mas aqueles folhinhos matam-me. 
Eva é uma desesperada mulher divorciada. E anda a esticar a corda. 
Ou é mama que salta nos Golden Globes, ora são estes trapitos a lembrar empregado de mesa ou pinguim. Muita perna, muito bracito escanzelado e mais folhos. Não é feio, mas não gostei. E o cabelo todo apanhado... 

Há qualquer coisa de errada. 

Rhiana, querida, a cor de cabelo em si já não ajuda. Ok., chama a atenção, a pessoa esquece-se que já em tempos numa festa destas levaste umas bolachas e perdoaste, mas não é nada elegante essa melena. Combinada com o vestido-de-noiva-comprado-no-Seixal, é a dor.

Andou tudo a ver o Black Swan e querem todas parecer cisnes?
Ricky saltou do armário e saltou a franga. 
Gay mais gay, no way!

Que calças pavorosas são aquelas? Do Buck Rogers, 3 tamanhos abaixo? E a maldita gravata fininha... arre.
Homem, com dois "piquenos" em casa que tal ter juízo, ahn?

Esta mulher nunca vai mudar. Bota extensões com aquele ar selvagem, faz olhos à Cleópatra e boquinha sexy, veste uma coisa que dê pouco nas vistas (com o sol devia encandear pouco, o marido até ia de óculos de sol), um Pucci micro, calça um belíssimo Louboutin e voilá, parece uma stripper de Vegas das bem "saradas".

Não se pode tirar o "block" da Jenny. Ela não deixa.
















O fenómeno Kardashian tem mais piada quando vem a família toda, tipo ciganos. A Kim dá sempre mais nas vistas porque apesar de não ser uma matulona como a Khloe porque tem uma bunda descomunal e tem este ar de quem saiu de um clube de sexo. 

Classe, pouca. Muito dourado, para contrastar com tom de pele e do cabelo, mas combinar mega racha frontal com decote em V que termina no baixo ventre, é daquelas facadas na elegância...  Mas pronto é "papável" e isso é que gera rendimento à moça.










E, por fim, o que se aproveitou de jeito:

Não gosto de Cavalli. E a Miss Miley tem andado numa roda viva para se mostrar como o mais trashy possível.

Porém, e apesar do criador, dos brilhos e do animal print, a coisa compunha-se e até estava adequado ao bom físico da miúda, ao tom bronzeado e aos seus 18 anos. Combinava bem com o sorriso Pepsodent e com a cabeleira farta e toda wild.
Foi preciso vir uma grávida para vir pôr ordem à coisa. 

Selma Blair, girissima, com 38 anos (que inveja, valha-me Stª Prada), mantém o ar de miúda e estava deslumbrante com o seu Lanvin, estilo Império, em tons de azul navy e cinza.

Muito elegante, mesmo que não estivesse grávida. Simples mas impactante, pela positiva. Minimalista sem ser aborrecida (como é o costume da Nicole Kidman, por exemplo). Gostei muito. 

Comentários

Mensagens populares deste blogue

Os lambe-cus (MEC)

Os Lambe Cus, by Miguel Esteves Cardoso   "Noto com desagrado que se tem desenvolvido muito em Portugal uma modalidade desportiva que julgara ter caído em desuso depois da revolução de Abril. Situa-se na área da ginástica corporal e envolve complexos exercícios contorcionistas em que cada jogador procura, por todos os meios ao seu alcance, correr e prostrar-se de forma a lamber o cu de um jogador mais poderoso do que ele. Este cu pode ser o cu de um superior hierárquico, de um ministro, de um agente da polícia ou de um artista. O objectivo do jogo é identificá- los, lambê-los e recolher os respectivos prémios. Os prémios podem ser em dinheiro, em promoção profissional ou em permuta. À medida que vai lambendo os cus, vai ascendendo ou descendendo na hierarquia. Antes do 25 de Abril esta modalidade era mais rudimentar. Era praticada por amadores, muitos em idade escolar, e conhecida prosaicamente como «engraxanço». Os chefes de repartição engraxavam os chefes de serviço, os alun

Devo ser a unica mulher

Que gosta do Mr. Big. Pois que gosto.  Enquanto a Carrie era uma tonta sempre à procura de validação e de "sinais", a complicar, a remoer, ser gaja portanto, o Mr. BIG imperfeito as may be era divertido, charmoso, sedutor, seguro (o possível dentro do género dos homens, claro), pragmático.  E sempre adorou aquela tresloucada acompanhada de outras gajas ainda mais gajas e mais loucas.  Fugiu no dia do casamento? Pois foi. Mas casaram, não casaram? Deu-lhe o closet e um diamante negro.  Eu gosto mesmo muito do Mr. BIG. Alguma vez o panhonhas classe media do Steve? Ou o careca judeu que andava nu em casa? Por Sta. Prada, naooooooooo! 

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.