Vintage Expectations

Hoje no Instagram @pedroribeiroinsta publicou uma fotografia que deu um coice.

Era obcecada por este anuncio, em miúda. Já mais velha, durante anos, todos os dias bebia Nescafé à tarde ou à noite.

Quando o anuncio apareceu, achava mesmo que aquela ia ser a minha vida. Qual mudar o mundo, qual ter uma família com cão e carrinha... Eu ia ser a babe com anéis giríssimos que via o nascer do sol, sozinha, com o seu café, a contemplar o horizonte, no seu VW Carocha.

How cool? Quão grandioso statement de liberdade!

Claro que na altura não sabia que me ia auto-retirar das noitadas precocemente, o que dificulta a contemplação do amanhecer. Ou que odeio levantar-me cedo seja para o que for. Ou que jamais sofro de insónias, o que também não é grande catalisador de uma ida matinal para um sitio com vista desafogada. Ou que tenho um "piqueno" problema com condução o que anula o Carocha da equação (também poderia ser um Mini Cooper ou um Range Rover). Ou que sou uma pelintra logo não tenho casa num local com aquela vistaça que logisticamente facilite a coisa. Ou que nem de perto nem de (muito) longe tive os looks da senhora do anuncio e mais depressa se ouviria a musica da Popota do que o "I can ser clearly now do Johnny Nash".

Não obstante, nem tudo está perdido. Em bom rigor, continuo a ser "aquela" miúda. Não consigo imaginar coisa melhor do que ver o nascer do sol num local deserto mas com pinta, ao sabor do frio da manhã, com café e o horizonte inteiro pela frente, sem nada para pensar. Só eu e o som de uma boa música.

Isto sou eu. Posso querer muita coisa na vida mas não quero jamais esquecer que gosto desta miúda. E de café, claro. Mesmo Nescafé!

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência. O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas. A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade. A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.