Quem inventou os saltos altos merecia encontrar o Raul Meireles numa rua escura, isolada, pela noite dentro.
Estou que não posso! E nem sequer me atirei para fora de pé na calçada portuguesa. Louca, mas não tanto. Mas bastou-me. Malditos peeptoes que me arrasaram pés, coluna, pernas, autoestima.
Amanhã voltamos às ballerinas e até final da semana ora Keds ora All Stars. De facto, não nasci para ser sofisticada e levar 20 minutos, em dor, para fazer um percurso de 5 meros minutos.
Que gosta do Mr. Big. Pois que gosto. Enquanto a Carrie era uma tonta sempre à procura de validação e de "sinais", a complicar, a remoer, ser gaja portanto, o Mr. BIG imperfeito as may be era divertido, charmoso, sedutor, seguro (o possível dentro do género dos homens, claro), pragmático. E sempre adorou aquela tresloucada acompanhada de outras gajas ainda mais gajas e mais loucas. Fugiu no dia do casamento? Pois foi. Mas casaram, não casaram? Deu-lhe o closet e um diamante negro. Eu gosto mesmo muito do Mr. BIG. Alguma vez o panhonhas classe media do Steve? Ou o careca judeu que andava nu em casa? Por Sta. Prada, naooooooooo!
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