casinha de horrores

A TVI fez 20 anos, fez a festinha e houve quem esteve ao nivel da coisa.

Rita Guerra, no seu melhor.

Não, não é um elogio. Só o penteado é um mimo. O cinto, "best". Decote, a cereja. O resto, o normal.

Iva Palmela. O vestido que faz juz ao nome.

Isabel Medina, pois que está bem.

Tão feio, tão sem graça, tão sem ponta que lhe pegue, p'los deuses, tão Inês Santos, enfim.

Golden Girls... Lembram-se das velhas bem dispostas do "Sarilhos com Elas"? Na Florida nos anos 80?

Pois, a Paula, achou que este resto de papéis de embrulho fazia o serviço. Não deve ter ficado lá tão sorridente com a ovação ao casal Moniz. Esta espécie de vestido até perdeu brilho e a laca da melena esmoreceu. Seguramente.

Já começaram as Marchas Populares?

Patricia Candoso, tanto pano, uma racha que se "explica mal" (mesmo! Há ali qualquer coisa estranha), umas ombreiras Vegas Presley na era decadente e uns caracóis de noiva suburbana em pleno Agosto.

WTF???

A Mafaldinha também deve ter apanhado com restos da tareia do namorado para vestir "isto". Só uma pessoa mentalmente afectada.

No comments. Não consigo.

Eu nem sei quem é esta Susana Arrais, mas tão mau gosto num momento só, arre! Não quero saber.

Não há explicação para Mariana Monteiro e a "coisa" que a ampara e aquece.

No comments 2. Vou beber um copo de vinho. Mas que orgulhosa que ela está.

Marina, de louvar... saiu do Parque Mayer e nem teve tempo de mudar de roupa de corista e foi directa para a festa.

As mamas estão a queixar-se do aperto, mas aguente-se.

É o tom Pantone da estação Primavera-Verão. Mas como não suporto o look sempre vulgar da senhora... paga o justo pelo pecador.

Sofia Grillo, passou-se!!! Que tamanho de baínha é este? Que cor é esta? O corte do peito faz parecer que as mamas estejam descaidas. E os sapatos... Horror!

Estilo Micaela Oliveira e os vestidos-misto-dança de salão-patinagem artistica!

via fama.sapo.pt/fotogaleria/gala-tvi-20-anos

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência. O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas. A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade. A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.

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Ally Mcbeal, biches!

Deve ser do calor. Certamente. Assim de repente, não estou a ver como se explica o meu nível de intolerância ASSASSINO. É segunda feira, passei o fim de semana a dormir ao som da ventoinha, escapei-me à onda de calor entre muito sono e dores de cabeça, mas à segunda feira as coisas compõem-se, há um regresso da penumbra à civilização, e a coisa vai. Mas há pessoas que me tiram do sério. Por muita boa vontade que eu possa querer ter, por muita compreensão que estes tempos estranhos nos exigem porque todos enfrentam momentos complexos nas suas esferas pessoais, por muito que entenda que o cabrão do Mercúrio está retrógrado, é pá, não dá. Há limites! Há "gente" cuja soberba, vaidade, vontade de se mostrar e de se armar na puta da desgraçadinha da Cinderela me põe louca. Põem-se em bicos de pés para estarem sempre visíveis qual estrela de TV, rádio e revista mas depois é tudo um drama, a quinta essência da vitima sofredora. Todo um reality show ...