porque me irrita a Fnac

Começa por serem franceses mas adiante...

Eu quero isto:

Como em tudo na vida, está esgotado. Em todo o lado.

O cavalheiro arrogantezinho que me atendeu no Call Centre Fnac fez uma pré encomenda (ainda há em sistema aceitação de pedidos de encomendas para os modelos rosa e amarelo) e canalizou para a loja à minha escolha. Depois recebi um mail a dizer que em 48 horas ia ser contactada a confirmar a encomenda.

2 horas depois recebi uma SMS, cortada a MEIO!!! da loja, a dizer que só estão a fazer encomendas a partir de meados de Janeiro logo não vai ser possível.... O QUÊ? Não vai ser possível encomendar de todo? Ou entregar nas 3 semanas previstas?

Com tanta confidencialidade de não se poder ligar para as sacanas das lojas (de quem foi a pura ideia peregrina de tirar os telefones externos e substitui-los por um call centre que funciona até às 19H00 quando as lojas estão abertas até ás 24H? Franceses, humpf!), o numero não permite responder à SMS e nem ligar para o Colombo. E eu estou a ver o meu porco a andar para trás. São muito importantes para serem incomodados.

E aquela cambada de incompetentes, que já me perderam reservas de bilhetes e nem desculpa pediram (não gostaram que eu tivesse pedido o livro de reclamações, olha-me a lata!), sabe lá dar uma resposta comme il faut! Bom, eu apresentei uma reclamação sobre o modo como todo o processo de extravio das reservas na bilheteira se tinha passado, e 3 meses após nem um mail de "obrigada pelo feedback". Franceses!

Se Amazon entregasse o FdP do Iporco em Lisboa, bem mandava a Fnac chafurdar.

E, não, não vou explicar porque quero o porco, para além de ser A-DO-RÁ-VEL.

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência. O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas. A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade. A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.

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Ally Mcbeal, biches!

Deve ser do calor. Certamente. Assim de repente, não estou a ver como se explica o meu nível de intolerância ASSASSINO. É segunda feira, passei o fim de semana a dormir ao som da ventoinha, escapei-me à onda de calor entre muito sono e dores de cabeça, mas à segunda feira as coisas compõem-se, há um regresso da penumbra à civilização, e a coisa vai. Mas há pessoas que me tiram do sério. Por muita boa vontade que eu possa querer ter, por muita compreensão que estes tempos estranhos nos exigem porque todos enfrentam momentos complexos nas suas esferas pessoais, por muito que entenda que o cabrão do Mercúrio está retrógrado, é pá, não dá. Há limites! Há "gente" cuja soberba, vaidade, vontade de se mostrar e de se armar na puta da desgraçadinha da Cinderela me põe louca. Põem-se em bicos de pés para estarem sempre visíveis qual estrela de TV, rádio e revista mas depois é tudo um drama, a quinta essência da vitima sofredora. Todo um reality show ...

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A Mónica na Cidade

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