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Falta-me

- Lambrusco fresco ou sangria de rosé para beber sozinha

- uma garrafa de um bom vinho tinto com uma boa companhia
- tomar um banho

- apreciar The National, que aparentemente todos gostam e eu nunca lhe dei atenção

- dançar

- comer melancia

- arrumar a roupa acumulada no charriot

- acordar com vontade de apreciar um novo dia
- desfazer a árvore de natal (yeah, right!)

- ler, ler, ler... conseguir focar-me em ler com prazer

- ter paciência para ver a campanha eleitoral

- encher o Pedrinho de beijos e dizer-lhe que a tia o adora

- descobrir se gostei ou não do "novo" Spartacus

- ter uma casa com piscina e uma toalha de banho da Missoni

- puff! a sério, puff

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Devo ser a unica mulher

Que gosta do Mr. Big. Pois que gosto.  Enquanto a Carrie era uma tonta sempre à procura de validação e de "sinais", a complicar, a remoer, ser gaja portanto, o Mr. BIG imperfeito as may be era divertido, charmoso, sedutor, seguro (o possível dentro do género dos homens, claro), pragmático.  E sempre adorou aquela tresloucada acompanhada de outras gajas ainda mais gajas e mais loucas.  Fugiu no dia do casamento? Pois foi. Mas casaram, não casaram? Deu-lhe o closet e um diamante negro.  Eu gosto mesmo muito do Mr. BIG. Alguma vez o panhonhas classe media do Steve? Ou o careca judeu que andava nu em casa? Por Sta. Prada, naooooooooo! 
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I used to love it...

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Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.
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