Avançar para o conteúdo principal

Do dar-me



Dá-me a estrada, eu faço o caminho. Tenho em mim o calor de arriscar. Cruzar as zonas íngremes e subir. Sou capaz de amansar a pressa para chegar até onde estejas sem perder a intensidade de quem quer. Muito. Estar onde estás. 

Dá-me o livro, eu escrevo as linhas que atravessam os lençóis amarrotados. Sem epílogos. Mas com desassossego nas palavras e entrega no toque. 

Dá-me a música, eu danço, acalmo o caos na embalo que partilhamos. Proteger-te dos receios, desprender-te as gargalhadas, permitir que te dês em cada batida, em cada nota, em cada beijo. 

Etiquetas

Etiquetas:

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Devo ser a unica mulher

Que gosta do Mr. Big. Pois que gosto.  Enquanto a Carrie era uma tonta sempre à procura de validação e de "sinais", a complicar, a remoer, ser gaja portanto, o Mr. BIG imperfeito as may be era divertido, charmoso, sedutor, seguro (o possível dentro do género dos homens, claro), pragmático.  E sempre adorou aquela tresloucada acompanhada de outras gajas ainda mais gajas e mais loucas.  Fugiu no dia do casamento? Pois foi. Mas casaram, não casaram? Deu-lhe o closet e um diamante negro.  Eu gosto mesmo muito do Mr. BIG. Alguma vez o panhonhas classe media do Steve? Ou o careca judeu que andava nu em casa? Por Sta. Prada, naooooooooo! 
7 comentários
Ler mais

I used to love it...

1 comentário
Ler mais

Do acosso

Este calor que se abateu com uma força agressiva consome qualquer resistência.  O suor clandestino esbate vergonha e combate qual sabre as dúvidas.  A noite feita à medida de libertinos cancela as vozes interiores que alertam para mais uma queda dolorosa. A brisa quente atordoa, embriaga no contacto com a pele. O tempo pára, as palavras suspendem entre olhares que sustentam no ar tórrido toda a narrativa; qual pornografia sem mácula, mas plena de pecado. A lua cheia transborda e dá luz à ausência de sanidade que percorre no corpo. Tudo parece possível, uma corrente de liberdade atravessa-nos com o sabor do quente esmagado. E, mesmo assim, pulsa algo mais intenso. Mais derradeiro. Mais dominador. Mais perverso que o toque dos dedos. Mais agressivo que a temperatura irrespirável. O freio da impossibilidade.  A intuição luta com o medo e na arena o medo mesmo que picado tem sempre muita força. O medo acossa-nos.
1 comentário
Ler mais